27 octubre, 2010

Versión de Chopin del tema de Darth Vader

Este vídeo, que he robado vilmente de un post de Abadía Digital, no sólo tiene su punto cómico sino que, en apenas unos minutos, es capaz de mostrarnos como han cambiado los códigos musicales en dos o tres siglos. Un profesor toca el tema de Vader tal y como habría sonado en manos de Beethoven o Chopin. Gran vídeo:


26 octubre, 2010

Un plano de Vértigo

Estoy tan cansado de contestar la típica pregunta sobre cuál es mi película favorita, que he terminado por no creerme mi respuesta. Pero cada vez que veo Vértigo (Alfred Hitchcock), me reafirmo en mi posición: es simplemente perfecta.

En este blog, a lo largo de los años, he escrito sobre una secuencia concreta de Vértigo, sobre los créditos de Saul Bass, sobre la música de Herrmann... en fin, que la he repasado a fondo. Pero hoy quiero escribir sobre un único plano, una pequeña grúa de apenas 40 segundos... porque en esa simple maniobra se condensa todo lo que un auténtico genio del cine puede darnos.

Podría decir que ese lenguaje cinematográfico está bien aprendido y que hoy, esas cosas, ya no sorprenden. Pero no es así. El lenguaje y la planificación del cine se han contaminado tanto con los videoclips, la televisión, la publicidad y, por supuesto, Youtube, que encontrar caligrafía de primer nivel es mucho más complicado que hace un par de décadas.

Y en estos cuarenta segundos, por supuesto sin diálogos, como casi todo en Vértigo, se explican las cosas con la imagen: Stewart se sienta en la barra para buscar a la mujer que tiene que seguir, aunque todavía no la conoce. La entrada puntual de la música, la gente que pasa por delante, el cambio de trayectoria de la cámara, el sonido, el traje de ella... Demasiados elementos juntos, muy fáciles de digerir para cualquier espectador y contando las cosas más complejas que se puedan narrar con imágenes.

Nada de esto ha dejado escuela en el cine de hoy. En realidad, no hay guionista actual al que le dejen escribir algo así. Esta secuencia sería eliminada... joer, ¡cuanto daño a hecho esa frase de "cualquier secuencia que no aporta nada al relato es prescindible"!. Nadie se ha dado cuenta de que todo, cualquier pequeño detalle, aporta información...

Desde el segundo 00:08 hasta el 00:46 este plano. Y si quieres ver los 50 segundos restantes, podrás disfrutar de pura magia (incluido el famoso plano del perfil de la Novak)... Y si no has visto la película y este post te anima a verla, habrá valido la pena que leas esto.


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23 octubre, 2010

Yo también soy defensor del profesor (y odio a los mimos)

Ya lo sé. Estoy desaparecido, pero no puedo más con mi cuerpo. Digamos que, en los tiempos que corren, me debería sentir muy afortunado por la cantidad de trabajo que tengo.

Paseando por vuestros blogs, me he encontrado en Bac Hylon este vídeo. Y creo que vale la pena Estoy sensibilizado con este tema. Cada noticia que leo sobre la agresión de un alumno a un profesor, me duele profundamente. Pero si lo que leo es la agresión de un padre a un profesor porque éste no está de acuerdo con la forma de tratar a su hijo, mi temblor se transforma en ira.

No logro comprender lo que le estamos dejando a nuestros hijos. Algunos piensan que dejar una casa, una buena herencia o cualquier cosa de estas es realmente importante. Y no es así. Lo importante es dejarles cultura, educación, saber estar, saber hablar, saber explicarse, saber que el mundo no gira alrededor de uno... prepararlos para un futuro complejo. Prepararlos para que ellos solitos consigan su lugar.

Por eso, yo también soy defensor del profesor.



PD: Por cierto, todos los que me conocen saben lo que me cautiva una buena idea, un buen argumento, un detalle de lucidez. Hoy, viendo con mis hijos una de las mejores series animadas que se han hecho para televisión, la grande Phineas y Ferb, me encuentro con el plan malvado por excelencia: el científico loco ha creado una máquina para crear cajas indestructibles invisibles. Las ha creado para encerrar a los mimos del mundo entero. De esta forma, mientras ellos intentan salir desesperadamente de la caja invisible, nadie sospechará... porque parece que están haciendo "la pared invisible".

Y sí, odio profundamente a los mimos.
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05 octubre, 2010

Pensando en cosas raras

Hoy, al abrir el periódico, me encuentro una página completa, grande y sentida, en la que hablan del fallecimiento de Norman Wisdom, el actor favorito de Chaplin. Es curioso despertar con esta noticia porque llevo unos días pensando en las tremendas lagunas cinematográficas que tengo (curioso viniendo de alguien que escribe un blog en el que el 90% de los post son de cine). Y es que lo confieso, no tengo ni idea de quién es Norman Wisdom. De verdad, ni idea.

Pero el periódico lo deja claro: era el actor favorito de Chaplin y héroe nacional en sitios como Albania. Y la verdad, viendo algunas secuencias suyas en Internet, tengo la terrible sensación de que me pierdo algo. Pero si uno se pone a pensar en el cine, igual que en la música o en la pintura, la realidad es mezquina: uno conoce lo que se hace en su país y lo que se hace en EE.UU. Ver tres, cuatro o cinco películas francesas no te hace conocer una industria que genera más de 300 películas anuales.

Es como pedirle a un alemán que conozca a Fernando Fernán Gómez. Ese alemán podrá saber mucho de cine, pero no habrá disfrutado de El viaje a ninguna parte o El extraño viaje, igual que yo no he disfrutado de la mayoría de su cultura cinematográfica.

Me hace gracia los que, como yo en algún momento, creen tener cultura cinematográfica porque al final, ni siquiera tenemos una perspectiva fiable de lo que está pasando. En realidad, creo que todos necesitan una hija como la mía, que les ponga los pies en el suelo. El otro día le hablaba de los comienzos del cine y entonces vino la pregunta:

"¿Cuál fue la primera película que se hizo?" Y entonces yo le conté todo el rollo de la salida de la fábrica, de los Hermanos Lumiere y que, por mucho que insistiera... "no, en la película no pasa nada más. Son simplemente unos obreros saliendo de una fábrica". "Pero... ¿no pasa nada?" - insistía mi hija. Y cuando le conté lo que significan esas imágenes, tuvo que ponerme en evidencia, demostrando lo absurdo que es intentar pensar que yo sabía algo de cine:

"Vale, la primera es la salida de una fábrica...¿de qué iba la segunda película que se hizo?" "Ups..."

Por cierto, esto es una secuencia brillante del tal Norman Wisdom: