La importancia de comenzar bien

De acuerdo. Actualizo poco el blog, pero no por falta de interés. Quiero decir, cuando trabajo mucho tengo motivos para no sentarme delante del ordenador en mi tiempo libre, y cuando trabajo poco, necesito actualizar el cine y las series de televisión. De eso trata todo esto, ¿no?

Eso no quita que cada dos por tres piense "de esto tengo que escribir algo". Y los temas se acumulan y pasa lo que pasa, que de repente, vienen tres post seguidos.

En este momento, la culpa de todo lo tienen dos series de televisión: la quinta temporada de Como conocí a vuestra madre, que me ha cautivado. Me he reído como un loco y además, los productores se han dado cuenta de que el protagonista es un fiera en el mundo del musical y le han sacado partido en un par de ocasiones (una de ellas, memorable: Barney tiene que decidirse entre una mujer o tirar sus trajes a la basura).

La otra serie es Fringe, la apuesta que comenzó el año pasado J.J. Abrams. Y me tiene comido la cabeza. Además, es de episodio largo y no puedo ver más de dos cada noche. En ella, sale el señor que he puesto en la foto de arriba: el científico Walter Bishop. Para los que no sepan nada de esta serie, es Expediente X pero con un componente de ciencia ficción mucho más acentuado: viajes en el tiempo, obtener la última imagen de la retina de un muerto hasta, por supuesto, teletransporte.

Los créditos de la serie, de escasos segundos, tienen una melodía muy sencillita, pero muy efectiva, compuesta por el mismo Abrams (y en donde apreciarán que la mano que sale tiene seis dedos. Yo tardé media temporada para darme cuenta):

Y todo esto me lleva al título del post: la importancia de los comienzos. Ya hemos hablado muchas veces de los créditos de Saul Bass y los títulos de crédito, pero el otro día, leyendo a Stephen Dios Sondheim, éste decía una frase tan sencilla que me encantó: "Empieza bien y después ya puedes leer durante un rato la guía telefónica. El espectador está enganchado". Poco después lo resumía con estas palabras: "Set the tone".

Y estos días he pensado en cuanta razón tiene: Lloyd Webber y sus primeros números musicales: desde la mejor canción de Judas, el cine en Buenos Aires de Evita, el ballet de Cats, la lámpara del fantasma...

O Sondheim, con la Balada de Sweeney Todd, el I wish de Into the Woods o el All this Happiness de Passion.

Y después fue ampliando las miras y pensé en las aventurillas de James Bond: los primeros cinco minutos compensan todos los nombres y tramas que te tienes que tragar durante la siguiente media hora de película.

Este truco, tan infantil y tan maravilloso, ha sido aplicado desde siempre. Decía Spielberg que, gracias a la primera secuencia de Tiburón, en la que una bañista era devorada (¿se acuerdan lo terrorífico que era sin enseñar absolutamente nada? La tipa iba traslandándose violentamente de lado a lado de la pantalla, y no se veía, siquiera, una simple aleta), se pudo permitir el lujo de no volver a mostrar nada, ni siquiera en plano subjetivo, durante gran parte del metraje.

Hitchcock decía que el asesinato de Psicosis era tan brutal porque, esencialmente, no pasa nada más hasta el final de la película, pero con ese asesinato en la mente del espectador, el resto de la película iba a funcionar como un reloj.

El comienzo de las obras no sólo debe enganchar, es que además, debe establecer el tono. El director mira a la cara de los espectadores y les dice: ¡Señores, esto va de esto!.

En realidad, eso es la obertura de una obra: el público se sienta y mira a la nada (o a un telón en el mejor de los casos. O a la diapositiva de una niña en Les Miserables) y escucha la música. Esta le sitúa en un tiempo, en un modo, y le predispone a pasar las tres mejores horas de su vida. Después, el autor ya puede leer la guía de teléfonos.